Bueno, no soy creativo como Marko de oz.... o alguno de ustedes, pero Groundig y Sanyo tampoco inventaron nada y son cias multimillonarias.
Así que voy a meter un texto de W. Livingston Larned que me gustó mucho.
Está dedicado a todos los padres e hijos... ( como ke todos no??)
Sin mas preámbulo...

Escucha, hijo: voy a decirte esto mientras duermes, una manecita metida bajo la mejilla y los rubios rizos pegados a tu frente humedecida.

He entrado solo a tu cuarto. Hace unos minutos, mientras leía mi diario en la biblioteca, sentí una hola de remordimiento que me ahogaba. Culpable, vine junto a tu cama.

Esto es lo que pensaba, hijo: me enojé contigo.

Te regañé porque no te limpiaste los zapatos. Te grité porque dejaste caer algo al suelo.

Durante el desayuno te regañé también. Volcaste las cosas. Tragaste la comida sin cuidado.

Pusiste los codos sobre la mesa. Untaste demasiado el pan con la mantequilla. Y cuando te ibas a jugar y yo salía a tomar el tren, te volviste y me saludaste con la mano y dijiste: “¡Adiós, papito!” y yo fruncí el entrecejo y te respondí: “¡Ten erguidos los hombros!”

Al caer la tarde todo empezó de nuevo. Al acercarme a casa te vi, de rodillas, jugando en la calle. Tenías agujeros en las medias. Te humillé ante tus amiguitos al hacerte marchar a casa delante de mí.

Las medias son caras, y si tuvieras que comprarlas tú, serías más cuidadoso. Pensar, hijo, que un padre diga eso.

¿Recuerdas, más tarde, cuando yo leía en la biblioteca y entraste tímidamente, con una mirada de perseguido? Cuando levanté la vista del diario, impaciente por la interrupción, vacilaste en la puerta.

“¿Qué quieres ahora?”, te dije bruscamente.

Nada respondiste, pero te lanzaste en tempestuosa carrera y me echaste los brazos al cuello y me besaste, y tus bracitos me apretaron con un cariño que Dios había hecho florecer en tu corazón y que ni aun el descuido ajeno puede agostar.

Y luego te fuiste a dormir, con breves pasitos ruidosos por la escalera.

Bien, hijo: poco después fue cuando se me cayó el diario de las manos y entró en mí un terrible temor. ¿Qué estaba haciendo de mí la costumbre?

La costumbre de encontrar defectos, de reprender; ésta era mi recompensa a ti por ser un niño. No era que yo no te amara; era que esperaba demasiado de ti. Y medía según la vara de mis años maduros.

Y hay tanto de bueno y de bello y de recto en tu carácter. Ese corazoncito tuyo es grande como el sol que nace entre las colinas.

Así lo demostraste con tu espontáneo impulso de correr a besarme esta noche. Nada más que eso importa esta noche, hijo. He llegado hasta tu camita en la oscuridad, y me he arrodillado, lleno de vergüenza.

Es una pobre explicación; sé que no comprenderías estas cosas si te las dijera cuando estás despierto.

Pero mañana seré un verdadero papito. Seré tu compañero, y sufriré cuando sufras, y reiré cuando rías. Me morderé la lengua cuando esté por pronunciar palabras impacientes. No haré más que decirme, como si fuera un ritual: “No es más que un niño, un niño pequeñito”.

Temo haberte imaginado hombre.

Pero al verte ahora, hijo, acurrucado, fatigado en tu camita, veo que eres un bebé todavía. Ayer estabas en los brazos de tu madre, con la cabeza en su hombro.

He pedido demasiado, demasiado…

W. Livingston Larned

Jeje, "no soy creativo como Marko de oz", Todo bien Kerr, me parece perfecto que vos expreses algo que pensas correcto y te Guste que a los demás les Interese, mostrandonos una obra de otro Autor. Lo que Importa es que quieras Expresarte de la Mejor Manera

Sinceramente Muy bueno, una prosa que deja a mas de uno con la Boca Abierta. A mi, Personalmente me hizo Identificar mucho; Por ahí es Problema de todos cuando nuestros Viejos buscan los 10 en la Libreta y se olvidan de un poco de Cariño y Felicidad. No me quejo, por que aprendí a vivir solo, pero a veces no viene mal una mano que te de fuerza y mas cuando viene de parte de tu Papá.

Algunos tenemos un poco de mas suerte que otros que, tienen Padres que se dan cuenta de tal error junto Antes de Sentir que se Están Muriendo, haciendo el paso del tiempo, una Cruz tan Pesada y Sofocante que crea Heridas... Muchas de ellas, Profundas(ejemplo de mi Novia)

PD: Que bueno que haya gente que Aporte en Literatura, estamos un poco pobre en esta seccion


MÄrko de Oz

[Cuanto mas Viejo, Mucho Mas Libre, Menos Plata que te Arrebatan y Menos Peso que Cargar...]