Un poco largo pero me pareció muy bueno

Esta carta fue enviada al presidente Franklin Pierce por el jefe Seattle de los
Suwamish, tribu de los territorios del noroeste de EEUU que hoy forman el
estado de Washington. El texto es del año 1855, pero se lo considera todavía
hoy como la declaración más hermosa y profunda que jamás se haya hecho
sobre el medio ambiente.



El gran jefe de Washington manda a decir que desean comprar nuestras tierras.
El gran jefe también nos envía palabras de buena voluntad y amistad.
Apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace, en
cambio, nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta, pues sabemos que
de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego y
tomarse nuestras tierras. El gran jefe en Washington podrá confiar en lo que
dice el jefe Seattle con la misma certeza con que nuestros hermanos podrán
confiar en la vuelta de las estaciones. Mis palabras son inmutables como las
estrellas.
Cómo pueden los blancos comprar o vender el cielo, el calor de la tierra?
Esta idea nos parece extraña. No somos dueños de la frescura del aire ni del
centelleo del agua. Cómo podrían comprarnos a nosotros? Lo decimos
oportunamente. Tienen que saber que cada partícula de esta tierra es
sagrada para mi pueblo. Cada hoja resplandeciente, cada playa arenosa,
cada neblina en el oscuro bosque, cada claro y cada insecto con su zumbido
son sagrados en la memoria y experiencia de mi pueblo. La savia que circula
en los árboles porta las memorias del hombre de piel roja.

Los muertos del hombre blanco se olvidan de su tierra natal cuando se van
entre las estrellas. Nuestros muertos jamás olvidan esta hermosa tierra
porque ella es la madre del hombre de piel roja. Somos parte de la tierra y ella
es parte de nosotros. Las fragantes flores son nuestras hermanas. El venado,
el caballo, el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las crestas rocosas,
las savias de las praderas, el calor corporal del potrillo y del hombre todos
pertenecen a la misma familia.
Por eso, cuando el Gran Jefe en Washington manda decir que desea comprar
nuestras tierras es mucho lo que pide. El Gran Jefe manda decir que nos
reservará un lugar para que podamos vivir cómodamente entre nosotros. Él
será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por eso consideraremos su
oferta de comprar nuestras tierras. Pero no será fácil, porque estas tierras
son sagradas para nosotros. El agua centelleante que corre por los ríos y los
esteros no es meramente agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si
les vendemos estas tierras, los blancos tendrán que recordar que ellas son
sagradas y tendrán que enseñar a sus hijos que lo son y que cada reflejo
fantasmal en las aguas claras de los lagos habla de acontecimientos y
recuerdos de la vid de mi pueblo. El murmullo del agua es la voz del padre de
mi padre.

"Es en las letras que esta el secreto, cuando nico canta Sombondrom bain Bartarpoi- aé busca la musicalidad poética de una palabra? o solo es que otra vez se paso con el rivotril?"

Los ríos son nuestros hermanos. Calman nuestra sed, llevan nuestras canoas
y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras,
deberán recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos; deberán,
de aquí en adelante, dar a los ríos el trato que deberían a cualquiera hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestra manera de ser. Le da
lo mismo un pedazo de tierra que otro, porque él es un extraño que llega en
la noche a sacar de la tierra lo que necesita. La tierra es su enemiga. Cuando
la ha conquistado, la abandona y sigue su camino. Deja atrás de él las
sepulturas de sus padres sin que le importe. Despoja de la tierra a sus hijos
sin que le importe. Olvida la sepultura de sus padres y los derechos de sus
hijos. Trata a su madre, la tierra, y su hermano, el cielo, como si fuesen
cosas que se pueden comprar, saquear y vender, como si fuesen corderos y
cuentas de vidrio. Su insaciable apetito devorará la tierra y dejará tras de sí
sólo un desierto.
No lo comprendo. Nuestra manera de ser es diferente. La vista de sus
ciudades hace doler los ojos al hombre de piel roja. Pero quizá sea así porque
el hombre de piel roja es un salvaje y no comprende las cosas. No hay ningún
lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ningún lugar donde pueda
escuchar uno el desplegarse d las hojas en primavera o el rozar de las alas de
un insecto. Pero quizás sea así porque soy un salvaje y no puedo comprender las cosas.
El ruido de la ciudad parece insultar a los oídos. Y qué clase de vida es cuando
el hombre no es capaz de escuchar el solitario grito de la garza o la discusión nocturna
de las ranas alrededor de la laguna? Soy un hombre de piel roja y no lo comprendo.
Los indios preferimos el suave sonido del viento purificado por la lluvia del
mediodía o perfumado por la fragancia de los pinos.


El aire es algo precioso para el hombre de piel roja, porque todas las cosas
comparten el mismo aliento: el animal, el árbol y el hombre. El hombre blanco
parece no sentir el aire que respira. Al igual que un hombre muchos días agonizante,
se ha vuelto insensible al hedor. Pero si os vendemos nuestras tierras, debéis
recordar que el aire es precioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu
con toda la vida que sustenta. Y, si os vendemos nuestras tierras, debéis
dejarlas aparte y mantenerlas sagradas como un lugar al cual podrá llegar
incluso el hombre blanco a saborear el viento dulcificado por las flores de la pradera.
Consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos
aceptarla pondré una condición: que el hombre blanco deberá tratar a los
animales de estas tierras como a hermanos. Soy un salvaje y no comprendo
otro modo de conducta. He visto miles de búfalos pudriéndose sobre las
praderas, abandonados allí por el hombre blanco que disparó desde un tren en
marcha. Soy un salvaje y no comprendo como el humeante caballo a vapor
puede ser más importante que el búfalo, al que sólo matamos para vivir. Qué
es el hombre sin los animales? Si todos los animales hubieran desaparecido, el
hombre moriría de una gran soledad de espíritu. Porque todo lo que les ocurre
a los animales, pronto le habrá de ocurrir también al hombre. Todas las cosas
están relacionadas entre sí.

"Es en las letras que esta el secreto, cuando nico canta Sombondrom bain Bartarpoi- aé busca la musicalidad poética de una palabra? o solo es que otra vez se paso con el rivotril?"

Los blancos deben saber que el suelo bajo sus pies es la ceniza
de sus abuelos. Para que respeten la tierra, deben decirles a sus hijos que la tierra
está plena de vida de nuestros antepasados. Deben enseñar a sus hijos lo
que nosotros hemos enseñado a los nuestros: que la tierra es nuestra madre.
Todo lo que afecta a la tierra afecta a los hijos de la tierra. Cuando los
hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.
Esto lo sabemos: la tierra no pertenece al hombre, sino que el hombre
pertenece a la tierra. El hombre no ha tejido la red de la vida, es sólo una
hebra en ella. Todo lo que haga a la red, se lo hará a sí mismo. Lo que ocurre
a la tierra les ocurrirá a los hijos de la tierra. Lo sabemos. Todas las cosas
están relacionadas, como la sangre que une a una familia.
Aún el hombre blanco, cuyo Dios se pasea con él y conversa con él -de
amigo a amigo-, no puede estar exento del destino común. Quizás seamos
hermanos, después de todo. Lo veremos. Sabemos algo que el hombre blanco
descubrirá algún día: que nuestro Dios es su mismo Dios. Ahora piensan
quizás que son dueños de nuestras tierras, pero no pueden serlo. Él es el Dios
de la humanidad y su compasión es igual para el hombre de piel roja que para
el hombre blanco. Esta tierra es preciosa para Él y el causarle daño significa
mostrar desprecio hacia su creador. Los hombres blancos también pasarán,
tal vez antes que las demás tribus. Si contaminan sus camas, morirán alguna
noche sofocados por sus desperdicios.
Pero aún en su hora final se sentirán iluminados por la idea de que Dios los
trajo a estas tierras y les dio el dominio de ellas y sobre el hombre de piel roja
con algún propósito especial. Tal destino es un misterio para nosotros,
porque no comprendemos lo que será cuando los búfalos hayan sido
exterminados, cuando los caballos salvajes hayan sido domados, cuando los
recónditos rincones de los bosques exhalen el olor a muchos hombres y
cuando la vista hacia las verdes colinas está cerrada por un enjambre de
alambres parlantes. Dónde está el espeso bosque? Desapareció. Dónde está
el águila? Desapareció.
Así termina la vida y comienza el sobrevivir.

El Gran jefe Seattle

"Es en las letras que esta el secreto, cuando nico canta Sombondrom bain Bartarpoi- aé busca la musicalidad poética de una palabra? o solo es que otra vez se paso con el rivotril?"

y asi fue, los hicieron mierda hasta dejarlos viviendo en pequeñas comunidades, les sacaron todo lo que les pertenecia, que era poco pero valioso, las tierras y su flora, que lastima que el progreso sea tan destructivo


muy bueno 77htrashero larguisimo, pero cuanta verdad tiene esa carta

Almanaque cualquiera 2008

77hrashero...

buaaaaaaaaaaaa buaaaaaaaaaaaa buaaaaaaaaaaaaaaaaa


miercoles es muy hermosos en verdad esta carta.

Igual seguramente los Yankis se la abran pasado por donde se han pasado a todo el mundo.
Fuck you mother fucker Bush
Fuck you mother fucker Nazi
Fuck you mother fucker Explotador
Fuck you, fuck you, fuck you!

¡El que no conoce los thundercats... es más joven que yo!... snif...snif ... mejor dicho snarf, snarf