El buscador


Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador… Un buscador es alguien que busca, no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando; es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. El había aprendido a hacer caso riguroso a estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó a lo lejos Kammir. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó mucho la atención.
Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadores; la rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada. Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de este paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un buscador, y quizás por eso descubrió, sobre una de las piedras aquella inscripción:

Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días.

Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra, era una lapida.
Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar.
Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenia una inscripción. Se acerco a leerla, decía:

Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas.

El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba. Una por una, empezó a leer las lapidas.
Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que lo conectó con el espanto, fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los 11 años… Embargado por un dolor terrible se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio, pasaba por ahí y se acerco. Lo miro llorar por un rato en silencio y luego le pregunto si lloraba por algún familiar.
-No, ningún familiar –dijo el buscador-. ¿Qué pasa con este pueblo?. ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad?. ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar?. ¡¡¡¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que los ha obligado a construir un cementerio de chicos?!!!
-Puede Ud. Serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contare…
Cuando un joven cumple quince años sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello. Y es tradición entre nosotros que a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda, qué fue lo disfrutado; a la derecha, cuánto tiempo duró el gozo…
…Conoció a su novia, y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?, ¿una semana?, ¿dos?, ¿tres semanas y media?...
…Y después… la emoción del primero beso, el placer maravilloso del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿el minuto y medio del beso?, ¿dos días?, ¿una semana?...
…¿Y el embarazo o el nacimiento del primero hijo…?
…¿Y el casamiento de los amigos…?
…¿Y el viaje mas deseado…?
…¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano…?
…¿Cuánto tiempo duro el disfrute de esas situaciones?... ¿Horas?, ¿días?...
…Así vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos… cada momento.
Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba.
Porque Ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo VIVIDO.








es muy conocido... pero esta bueno...

Antes de juzgar a alguien, ponete en su lugar.

no la conocía...

Muy buena historia, me puso la piel de gallina cuando el cuidador del cementerio brinda la explicación, sólo que no concuerdo con esa idea, el dolor y el sufrimiento son parte de la vida, no lo podemos evitar así como no lo podemos borrar del pasado.
A modo de reflexión te dejo unos versos que lo sintetizan todo, tal vez compartas este concepto, tal vez no... pero así es la vida... acuerdos y desacuerdos, belleza y fealdad; alegría y tristeza...

Tengo por bien sufrido lo sufrido
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.
Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado

Francisco L.. Bernardez

es verdad... la tristeza y el dolor hacen lo que somos...
si sacamos esas cosas no seriamos los mismos...

si bien los momentos felices son los que verdaderamente disfrutamos...

muy bueno