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#1 (Link directo)
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 Poesias De Arthur Rimbaud. EL BAILE DE LOS AHORCADOS En la horca negra bailan, amable manco, bailan los paladines, los descarnados danzarines del diablo; danzan que danzan sin fin los esqueletos de Saladín. ¡Monseñor Belzebú tira de la corbata de sus títeres negros, que al cielo gesticulan, y al darles en la frente un buen zapatillazo les obliga a bailar ritmos de Villancico! Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles: como un órgano negro, los pechos horadados , que antaño damiselas gentiles abrazaban, se rozan y entrechocan, en espantoso amor. ¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza , trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio, ¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla! ¡Furioso, Belzebú rasga sus violines! ¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta! Todos se han despojado de su sayo de piel: lo que queda no asusta y se ve sin escándalo. En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro. El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas; cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla: parecen, cuando giran en sombrías refriegas, rígidos paladines, con bardas de cartón. ¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos! ¡y la horca negra muge cual órgano de hierro! y responden los lobos desde bosques morados: rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno... ¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos, un rosario de amor por sus pálidas vértebras: ¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! . Y de pronto, en el centro de esta danza macabra brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto, llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún, crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje con gritos que recuerdan atroces carcajadas, y, como un saltimbanqui se agita en su caseta, vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta. En la horca negra bailan, amable manco, bailan los paladines, los descarnados danzarines del diablo; danzan que danzan sin fin los esqueletos de Saladín. LOS CUERVOS Señor, cuando se hielan los prados; cuando en las aldeas asoladas se han callado los ángelus... sobre la naturaleza defoliada haz que desciendan de los cielos los deliciosos, los queridos cuervos. Extraño ejército de severos gritos. los vientos fríos atacan vuestros nidos. A lo largo de los ríos amarillos, en los caminos de los viejos calvarios, en las fosas y trincheras, ¡dispersaros! ¡Juntaros! Por millares, en los campos de Francia, donde duermen los muertos de antes de ayer, ¡dad vueltas y más vueltas en el invierno para que recapacito todo transeúnte! ¡Sé, pues, el pregonero del deber, oh, nuestro fúnebre pájaro negro! Pero, santos del cielo en las alturas de los robles (perdidos mástiles en la noche encantada), dejad los ruiseñores de mayo para aquellos que, en el fondo del bosque y en la hierba de donde no se puede huir, ha encadenado la derrota prevista. NOCHE DEL INFIERNO (FRAGMENTOS) He engullido un estupendo trago de veneno. -¡Sea tres veces bendito el consejo que me ha llegado!- Las entrañas me arden. La violencia del veneno retuerce mis miembros, me vuelve deforme, me abate. Muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, el castigo eterno! ¡Ved cómo el fuego vuelve a levantarse! Ardo como es debido. ¡Vamos demonio! .................................................. .. Las alucinaciones son innumerables. Es lo que siempre he tenido: no más fé en la historia, el olvido de los principios. Me callaré: poetas y visionarios tendrían envidia. Soy mil veces el más rico, seamos avaros como el mar. .................................................. ....... ¡Bah!, hagamos todas las muecas imaginables. Decididamente, estamos fuera del mundo. Ya, ningún sonido. Mi tacto ha desaparecido. ¡Ah!, mi castillo, mi Sajonia, mi bosque de sauces. Las tardes, las mañanas, los días......¡Qué cansado estoy! PARA SABER MAS DE ESTE MAGNIFICO POETA: [Para ver los links tienes que estar REGISTRADO. Click aquí para registrarte ...te llevará menos de un minuto!]
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* DracO *  |
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#2 (Link directo)
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| ORACIÓN DE LA TARDE Como un ángel en manos del barbero, sentado Vivo. Y empuño un chop de acentuadas estrías. Una pipa en los dientes y el epigastrio inflado, En el aire que surcan inciertas travesías. Como las heces cálidas de un palomar vetusto, Mil sueños en mí dejan una dulzura ardiente: Y así mi corazón es como un triste arbusto Que tiñen rojas gotas de un oro icandescente. Y una vez que a mis sueños me los volví a beber, Cauto, después de treinta o cuarenta festejos, A calmar me retiro el acre menester. Dulce como el Señor del cedro y los hisopos, Meo hacia el cielo ardo, muy arriba y muy lejos, Con la equiescencia de los grandes heliotropos. MÍSTICO En la pendiente del terraplén, los ángeles cambian sus túnicas de lana en los pastos de acero y de esmeralda. Prados de llamas saltan hasta la cima del Mamelón. A la izquierda, la tierra del borde está pisoteada Por todos los homicidios y todas las batallas, y todos Los ruidos desastrosos siguen su curva. Detrás del borde De la derecha, la línea de los orientes, de los Progresos. Y, mientras, la franja superior del tablero está Formada por el rumor giratorio y saltante de las caracolas Marinas y de las noches humanas. La dulzura florida de las estrellas y del cielo y de todo lo demás desciende ante el terraplén, como una cesta -contra nuestro rostro-, y forma el abismo fragante y azul allá abajo. AURORA Abracé a la aurora del verano. Nada se movía aún en la faz de los palacios. El Agua estaba muerta. Los campos de sombras No abandonaban el camino del bosque. Anduve, y despertaron Los hálitos vivientes y tibios, y las piedras preciosas miraron, y las alas se alzaron din ruido. La primera aventura fue, en el sendero ya henchido de frescos y pálidos destellos, una flor que me dijo Su nombre. Reí al salto de agua rubio que se desgreñó A través de los abetos: en la cima plateada reconocí a la diosa. Entonces retiré uno a uno los velos. En el camino, Agitando los brazos. A través de la llanura, donde la denuncié al gallo. En la gran ciudad, ella huía entre los campanarios. Y las cúpulas, y yo la perseguí corriendo como un mendigo sobre los muelles de mármol. En lo alto del camino, cerca de un bosque De laureles, la rodeé con sus velos amontonados y sentí Algo de su inmenso cuerpo. L aurora y el niño cayeron Al pie del bosque. Al despertar era mediodía. FLORES Desde una gradería de oro -entre los cordones De seda, las gasas grises, los terciopelos verdes y los discos De cristal que se oscurecen como el bronce bajo el sol-, veo abrirse la digital sobre un tapiz De filigranas de plata, de ojos y cabelleras. Monedas de oro amarillo sembradas sobre el ágata, Pilares de caoba que soportan una cúpula de esmeraldas, manojos de rasos blancos y finas varas de rubí Rodean la rosa de agua. Semejantes a un dios con enormes ojos azules Y con formas de nieve, el mar y el cielo atraen a las terrazas De mármol la multitud de jóvenes y fuertes rosas. MARINA Los carros de plata y cobre - Las proas de acero y de plata - Hieren la espuma -, Agitan los tallos de las zarzas. Las corrientes del páramo, Y las huellas inmensas del reflujo, Corren circularmente hacia el este, Hacia los pilares del bosque, Hacia los postes del muelle, Cuyo ángulo castigan torbellinos de luz. GUERRA Cuando niño, ciertos cielos afinaron mi óptica: Todos los caracteres matizaron mi fisonomía. Los fenómenos Se alteraron. Ahora, la inflexión eterna de los momentos y el infinito de las matemáticas me persiguen a través de ese mundo donde padezco todos Los éxitos civiles, restado por la niñez extraña y los afectos enormes. Sueño con una guerra, de derecho o de fuerza, de lógica muy imprevista. Tan simple como una frase musical.
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* DracO * |
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#3 (Link directo)
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| UHHH!!! Qué pasó? Tuvimos una noche de melancolía y romanticismo en el ciber???  Cuánta poesía!!!  Y no cualquier poesía, yo diría que del Romanticismo por la oscuridad que reflejan. Los cuervos, la mejor!!!! (gustos son gustos) Aquí dejo una de mis preferidas de ese período: Despertaba el día y a su albor primero con sus mil ruidos despertaba el pueblo. Ante aquel contraste de vida y misterio, de luz y tinieblas, yo pensé un momento: ¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos! De la casa, en hombros, lleváronla al templo, y en una capilla dejaron el féretro. Allí rodearon sus pálidos restos de amarillas velas y de paños negros. Al dar de las Ánimas el toque postrero, acabó una vieja sus últimos rezos, cruzó la ancha nave, las puertas gimieron y el santo recinto quedóse desierto. De un reloj se oía compasado el péndulo y de algunos cirios el chisporroteo. Tan medroso y triste, tan oscuro y yerto todo se encontraba que pensé un momento: ¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos! De la alta campana la lengua de hierro le dio volteando su adiós lastimero. El luto en las ropas, amigos y deudos cruzaron en fila formando el cortejo. Del último asilo, oscuro y estrecho, abrió la piqueta el nicho a un extremo; allí la acostaron, tapiáronle luego, y con un saludo despidióse el duelo. La piqueta al hombro el sepulturero, cantando entre dientes, se perdió a lo lejos. La noche se entraba, el sol se había puesto: perdido en las sombras yo pensé un momento: ¡Dios mío, que solos se quedan los muertos! En las largas noches del helado invierno, cuando las maderas crujir hace el viento y azota los vidrios el fuerte aguacero, de la pobre niña a veces me acuerdo. Allí cae la lluvia con un son eterno; allí la combate el soplo del cierzo. Del húmedo muro tendida en el hueco, ¡acaso de frío se hielan los huesos...! ¿Vuelve el polvo al polvo? ¿Vuela el alma al cielo? ¿Todo es, sin espíritu, podredumbre y cieno? No sé; pero hay algo que explicar no puedo, algo que repugna aunque es fuerza hacerlo a dejar tan tristes, tan solos los muertos. De Gustavo Adolfo Becquer
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 Tenés la receta justa para hacerme sonreír, sabés lo que me asusta, sabés lo que me gusta estar con vos... |
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#4 (Link directo)
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bartola, bequer es un capo. | |||||||||||||||
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