El Violín

Minúsculas partículas de polvo
viajaban por el haz de luz
con rumbo preciso...
el viejo violín abandonado.

Es cierto que el desorden
y la mugre lo disimulaban
como buscando una imagen
menos nostálgica de la habitación.

Ecos de dulces sonidos de antes
se habían convertido en crujientes
lamentos de madera del arte.
Hace poco, ya vencida...exhausta,
moría la ultima cuerda al cortarse.

Recordaba el taller donde nació,
sin prisas, dedos mágicos que
con dulzura le dieron vida
hace ya mucho...mucho tiempo.

Cuantos hicieron lo mejor de él...!!
y tantos lo olvidaron...
A veces quiere gritar y decirles...
¡ehh...todavía estoy aquí...!!
puedo hacerlos felices otra vez...

Pero las cosas pueden más,
y así quedarán, sin mas notas
que sonar, sin mas que decir...